El Itinerario Inconcluso de Miguel Barnet, es el primer libro de poesía que leo y ahora no quiero parar, ni de leer poesía, ni de leer a Barnet. Esperanzada de que todos sus libros sean igual que éste y con solo abrir la primera página me secuestre un domingo y no pueda soltarlo hasta llegar al final.
El libro fue publicado en 2007 por la editorial Unión en la Habana. Del cual desconozco las posibilidades de que se pueda adquirir en Venezuela, pero asumiendo que el autor estuvo en Caracas en pasadas ferias del libro, hace posible que se puedan adquirir sus obras en las librerías del Sur (es solo una suposición). A mis manos llegó como producto de un préstamo, que ahora no quiero devolver.
No solo quiero apropiarme del libro, pero también de Barnet, de sus versos y su manera de interpretar el mundo. De poemas como “El Mapa del Tiempo”, que de una cotidianidad tan básica como un reportero indicando el estado del tiempo, produce toda una conjugación de sensaciones capaces de ver lluvias y tormentas en un día de sol y quien no ha estado alguna vez tan despechado como para no sentir lluvia un día de verano.
Si con la poesía se llegara a conocer las personalidades, puedo decir que Miguel Barnet es un itinerante que hace camino al andar, un hedonista que ama lo bello, lo hermoso, la honestidad, pero también lo sencillo y de lo malo, puede mostrar una mirada fantástica que rebate todas las desgracias. A veces parece no creer en Dios y con justa razón cree en los hombres, en las mujeres y en lo que éstas pueden hacer con solo una mirada. De lo que no queda la menor duda, es que es un nacionalista, lleva su cubanidad entre pecho y espalda y se rasga las vestiduras por su patria, reconoce los errores y los aciertos que se cometen en su Cuba del alma, pero sabe que su destino no puede estar en otro lugar, sin por esto, dejar de hacer propuestas para que todo sea mejor.
Lo hermoso de esto es que no lo hace como político, sino como poeta, con toda la belleza que la poesía es. Sus poemas son contra todo pronóstico, arma toda una estructura que en una o dos líneas finales, desarma de manera inexplicable. Como en este llamado “En el Barrio Chino”
Yo te espero
Bajo los signos rotos
Del cine cantonés
Yo te espero
En el humo amarillo
De una estirpe estrecha
Yo te espero
en la zanja donde navegan
ideogramas negros
que ya no dicen nada
yo te espero a las puertas
de un restaurante
en la set de la Paramount
para una película que se filma diario
dejo que la lluvia me cubra
con sus raíles de punta
mientras presiento tu llegada
en compañía de un coro de enucos
junto al violin de una sola cuerda
de Li Tai Po
yo te espero
Pero no vengas,
porque yo lo que quiero realmente
es esperarte.
Igual lo hace en este llamado “Memorandum XI”
Mientras tu abres la puerta
De la casa
Mientras tus ojos alumbran
La oscuridad de la casa
Mientras la casa crece con tu llegada
Y en las paredes rebota tu voz
Yo escribo este poema
Donde caben mis lagos y tus ojos
Mis pájaros amaestrados y tu voz
Pero tu traes la casa
Y te empeñas en quedarte en ella
Para acceder o descender
Por sus peldaños imaginarios
Tu eres la casa donde yo no quepo,
La guardiana de mis sueños,
Mi sombra en la pared
Compréndeme, yo no estoy hecho
Al tamaño de la casa
Y tengo que vivir a la intemperie.
Pero en otro poema sin título de la selección llamada cuaderno de Paris no solo arma un escenario que termina desmontando todos, sino que monta al final su patriotismo.
En un parque de París
Di de comer a las palomas
Era un día de primavera
Y en el parque había un tómbola
Sin deseos de caminar a mi hotel,
Caminé entre kioskos y bisutería
Y tiros al blanco
Me senté en un banco del parque
A ver pasar gente de todas las razas
Que también daban de comer a todas las palomas
Por un instante
Sentí que parís
Podría ser mi casa
Y apreté mi país contra mi pecho
Inmune a toda tentación.
Dios y los Dioses africanos están presentes una que otra vez en sus versos, con temor a equivocarme, me atrevo a decir que los dioses que mencionan no obedecen a ninguna religión y que sus dioses sin construcciones que él mismo se hace para que creer y no sentir que esta solo. En Genesis I, así lo interpreto
Para hacer una tierra fértil
Bastó un río
Para hacer un río
Bastó una corriente de mar
Para hacer el mar
Bastó la lluvia
Para hacer la lluvia
Bastó Dios
Para hacer a Dios
Hubo que contar con todos los hombres.
Igual lo hace en la Cartomancia
Mi amiga, el hombre a caballo
nunca tocó a tu puerta
la mujer trigueña
nunca te clavó el puñal
ases de oro, copas, te engañaron
sotas de basto, reinas se burlaron
de tus premonitoras palabras
El bar está cerrado,
no hay flores para cubrir la mesas,
tu vieja clientela tampoco está
en el fondo tu no crees demasiado
y estas sola, y tienes una voz bella,
muy bella aunque pequeña
pero no importa, suelta las barajas
canta, amiga mía
que si al hombre de caballo
se le ocurre, él llega
y si está escrito que la mujer trigueña
te clave el puñal,
ella, tarde o temprano,
te lo clava.
Pudiera seguir citando poemas, pudiera transcribir el libro de 250 páginas, pero me detengo para dar paso a otro post y para seguir leyendo otro libro que espera en cola estacionado desde hace días en mi mesita de noche. No sin antes decir que Barnet me llevó a París, a China, Berlín, Miami. Pero sobre todo me envió un Fax de cuba que dice.
Para hablarte de Cuba
me sobran las palabras
para hablarte del mundo
me basta un idioma secular
de varias lenguas
para que sepas que el mundo
también te pertenece
Para hablarte de mí
Invento todas las fábulas
Malditas palabras
maldito idioma secular
de varias lenguas,
malditas fábulas
Para decirte que te amo
me faltan las palabras.
A mí para describir este libro me quedan pequeñas las palabras “genial, estupendo”.
