Ni defensora de Ricky Martin, ni mucho menos detractora.
Pero traigo a colación su éxito, para justificar un sábado por la noche.
Imaginemos que esta noche es la última noche de nuestra vida, ooooo, seamos menos dramáticos, pensemos que esta noche es la última noche en la cual nos podemos divertir.
Imaginemos que, solo por esta noche, podremos beber, bailar, reír y disfrutar, porque mañana iremos a la cárcel o nos encerrara en una capsula para hacer un experimento; imaginemos que somos Jake Sully y que de ahora en adelantes estaremos en una nave, para desarrollar un proyecto gringo, alejados del mundo, fuera de la realidad.
Con ese panorama, tomar la elección de salir a divertirse en un local nocturno es como hacerse uno mismo, una despedida de soltero, analógicamente, es como decir hoy soy libre mañana no.
Una Autodespedida, es despedirse de la libertad, de un mundo en el que pasas desapercibido porque cada quien está en su propio espacio, de un mundo que la moral la pones tu mismo porque a nadie le importa, pero como te vas, -dejas todo-, pisas la moral letra por letra y te olvidas que hay gente a tu alrededor.
¡Es tu última noche mundana!!!, ese día dejas de creer en la última noche que le hacen a los muertos, y te haces tú mismo la última noche.
En una noche tan linda como esa, una vieja solterona amargada que trae a colación errores de tus vidas pasadas, es una solterona que ha recorrido mas mundo que tu, pero que se disfraza de santa y que te ve como la madre de Jesús veía a María Magdalena. Poco importa.
Importa el ron que te metiste en la sangre, importa la adrenalina de verte fumando por primera vez, importa el feeling que le generas al sexo opuesto y que te ponen las hormonas a reventar. Importan los movimientos pegajosos del rock que entra por los oídos y que sale por cada poro de la piel, transformados en adrenalina pura, en endorfinas que llaman al olfato del sexo opuesto y porque no, que llaman incluso a los sentidos de tu mismo sexo. Los seduces a todos y todas. Te vuelves tan seducible, que das envidia.
La vieja solterona te sigue mirando, a veces parece que te admira, pero en realidad se muere por generar ese feeling que solo da la libertad.
La libertad de dejar que el barman te coquetee, que la novia de tu amigo o que el novio de tu amiga también lo hagan, la libertad que da salir a bailar con un desconocido y en mitad de la canción te cambias a bailar con otro desconocido y bailas con cualquiera como si lo conocieras de toda la vida.
En ese día que te olvidas de tu profesión, de lo que dice la sociedad que eres, te importa poco si eres empleado público, que eres ejemplo de las nuevas generaciones y solo importas tu. Esa noche con su amanecer, te decides a vivir por primera vez –y sabes que por última, por algunas circunstancias- a vivir la vida loca.
¿Alguien recuerda el video de la vida loca? Imaginémoslo en una discoteca de Caracas, pero no lo canta Ricky, sino tu, y a tu alrededor no solo hay mujeres, sino hombres y mujeres bellísimos todos que se mueren por ti, seas hombre o seas mujer.
Imaginemos que no sales a la superficie, sino que sales a la Av. Solano a pleno día con el sol molestándole a los efectos del ron y todo lo que pasó, quedó en esa discoteca, que las bocas que besaste no te besaran más y que la vieja criticona no tendrá a quien contarle lo que vio. Porque, aunque no lo quieres olvidar, no lo vivirás nunca más.
Particularmente, si me tocara imaginar ese panorama, lo único que lamentaría es no haber vivido cada noche de mi vida de esa manera.
